Lá no Antigo

Sem perceber, virou a cabeça num movimento costumeiro. Da multidão que se formava naquela quente noite de janeiro, apenas os vultos eram passíveis de seu olhar, como se toda aquela profusão não significasse nada. O pensamento longe encontrava rostos que queria em corpos que não comportavam tal proporção. Uma procura em vão, quebrada pelo silêncio desesperador de falas, gritos e farra. Uma pessoa alheia a qualquer distúrbio. Foi quando o papel da bala que levava em suas mãos caiu ao chão. Abaixou-se numa tentativa vã de resgatar o pequeno pedaço de plástico. Levantou para que a multidão não passasse por cima e parou. Parou como quem não acredita; como quem se assusta; como quem se surpreende. A poucos metros dali, parou também esse alguém a lhe fitar o olhar como quem já esperava. Sorriu. O rosto enrubesceu. A pele levemente foi ficando ouriçada e a perna tremia como se não pudesse mais aguardar. Sonhava com esse momento, com a visão que só habitava sua quimera. Deixou chegar estampando um sorriso de boca de luar. E não foi preciso dizer mais nada, porque o amor se dá intenso nas palavras caladas, num tocar de pele sem usar as mãos, no cheiro que empresta a afrodisia capaz de embriagar qualquer casal. Foi então que a chuva veio lavar esse amor reprimido e as pessoas ao redor corriam loucas procurando abrigo. Eles não. Estavam cada um em seu ninho concreto, alicerce de suas paixões, onde o mundo parava pra fotografar o mirar de um amor novo, uno e vibrante que paralisou seus momentos. Porque pra eles, nada mais fazia sentido.