Síntese

Estava a tentar escrever uma carta, daquelas que se escreve em papéis finos, com canetas bonitas, iguais as que eu via em filmes. Minha inspiração em nada se parecia com a daquele homem. Não vinha fugaz e amiúde, mas atinava vagarosa, como se eu tivesse todo tempo. Discorria, sem muita precisão, sobre as coisas bonitas que remetiam você e do brilho do amor que reluzia em seus olhos. Esboçava os carinhos que seu corpo profano iriam conhecer, os beijos que varei a sonhar por noites infindáveis. Fantasiava. Cerrava os olhos pra resgatar as palavras que se perderam à sua procura, pra ter de volta as oportunidades que se foram escondidas na altivez. Buscava alcançar você onde quer que fosse: em livros de poesia, nos clichês de romance, nas letras que tentavam, em vão, decifrar o que eu sentia. Desvendava os segredos do mar que nunca se enchia das águas dor rios que nele iam abraçar, do cheiro das rosas que lhe emprestavam toda afrodisia. Mas ao tentar escrever o que eu sentia, a única certeza que eu tive foi saber que de todos os lugares onde nunca estive, de todas as coisas que nunca tive, o teu coração é o que mais gosto.